Guapo, ¿quieres ir a dar una vuelta conmigo? Podríamos recordar aquellos días en que caminábamos sin pensar más que en tus ideas y en mis sonrisas. Pero no le cuentes a nadie, sería peligroso que llegara a oídos de alguien que no seamos tú o yo. ¿ Almorcemos juntos? Luego de eso, podríamos ver televisión un rato, como antes. Que nadie se entere de ello, no nacimos para estar juntos. Guapo, ¿jugamos un rato a que yo gano y tu pierdes? Y te pierdes entre mis piernas y jugueteas con mi cuerpo. ¿Te gustaría verme otra vez? Y conversamos, mientras paseas llevando de un lugar a otro los ingredientes necesarios para una tarde inolvidable. Guapo, ¿quieres perderte conmigo una vez más? ¿Quieres que te cuente que este libro lo leo sólo por ti?¿Quieres saber que sólo ensucio mi ropa por pasar un segundo contigo?¿Quieres que esconda una vez más mi cara para salir corriendo tras de ti, en las sombras de el deseo que no nos abandona?¿Quieres que me oculte nuevamente entre tus sábanas?... Ya es tarde, debo irme.

ni blancos ni negros, de plomo y no
no quiero llevarlos
me niego
los abandono, te abandono y me abandono
Y es que estamos rodeados de bestialidad
y somos dos bestias más
pero yo me resto
y te abandono

Probablemente, es cierto que se trata de un atentado estético; sin embargo, es tan mío.

No es habitual, nada habitual que algo así suceda, pero la naturalidad con que pasó, hace pensar que sí lo fuera. Un crimen perfecto, pensaría alguno. Pero la verdad es que no fue planificado, fue espontáneo... estaba ahí, frente a mí ¿qué más podía hacer? Sus ojos tenían ese no sé qué, un algo que obligaba a mirarlo fijamente, sin descansar. Su ropa en el suelo y la mía, luchando por salir, como si tuviera vida propia, desesperada por arrancar para no ser testigo de lo que estaba a punto de suceder. ¿Tenía otra opción? Cuando su mano avanzó y se posó sobre mí, no me dejó escapatoria, prometo que no podía huir.

Cristina

Caminó hasta su límite, abismal, se lanzó. No creo que vuelva a verla.

Escribir es salir corriendo con un grito que lo único que espera es el silencio

Escribir es un mal vicio, pésimo. Escribir es una muy mala costumbre, la peor. Escribir distrae. Escribir es sólo eso. Escribir es no asumir que sea lo que sea hay que resolverlo. Escribir es intentar tapar que hoy me siento agobiada con tanta cosa desconocida, con tanta espera esperanzada en algo que no sucederá. Escribir es no salir corriendo de la cama. Escribir es revivir una vez y otra vez ese maldito sueño en que estámos él y yo. Escribir es darme cuenta de que todo lo escrito hasta hoy es una tontería, una porquería. Escribir es saber que nuevamente me equivoco. Escribir es el acto de encontrarme a mí misma donde no existo. Escribir es un ejercicio de lógica y racionalidad. Escribir es borrar eso que no quiero ver. Escribir es no leer lo que otros escriben. Escribir es adomecer mis manos de tanto llevarlas de un lado a otro en el teclado. Escribir es volver a escribir sobre esa hoja en que se lee un homenaje al eterno y viejo danza de caderas. Escribir es dejarse llevar. Escribir es pasar el tiempo de una manera inútil. Escribir es no querer reconocer que alguien me importa. Escribir es arracar de lo que siento. Escribir es no abrir los ojos. Escribir es no cerrar los ojos. Escribir es decir que teniendo los ojos cerrados o abiertos lo veo. Escribir es no querer escuchar su imaginaria voz en mis engañosos recuerdos.
escribir es evitar preguntarme qué le pasa. Escribir es evitar pensar en lo que me pasa.

Esperar, pero esperar¿qué?, ¿esperar a que alguien venga y no saqué del letargo en que no vemos sumidos hace tanto tiempo?, ¿esperar a que el mundo se acabe por fin y junto con él nosotros?, ¿esperar a que Dios, el voyerista por excelencia, baje de su cómodo trono y nos diga de una vez la verdad?, ¿esperar a sentir eso que una vez se sintió y acabo con todo lo conocido?, ¿esperar a que aparezca esa imagen en medio de un sueño, que parezca real, y te dejé sentir una vez más eso labios que te trastornaron?, ¿esperar a que otro haga por nosotros lo que no somos capaces de hacer?, ¿esperar a que el tedio nos consuma y termine mostrando en el espejo lo humano que somos? Esperar, simplemente esperar, por el gusto de hacerlo e imaginar que algo maravilloso nunca antes visto aparezca frente a nosotros y despierte de nuevo la ilusión infantil que hemos perdido